40

El pasado 2 de enero, cuando abría los ojos ante el canto de mi esposa y de mis hijos que me traían el desayuno a la cama, llegué por fin a los cuarenta. Así es, el suscrito nació el denominado primer año del resto de nuestras vidas (1968) aquél glorioso año del París en llamas, de la Primavera en Praga, de los muertos olímpicos en México, del Álbum Blanco de los Beatles, del asesinato de Martin Luther King Jr, de Massiel ganando Eurovisión con La la la, a pesar de que debió cantarla Serrat en Catalán, de la encíclica Human Vitae del Papa Pablo VI, y el asesinato de Robert Kennedy Jr.

Cuando uno nace el segundo día del amanecer de la Era de Acuario, (si los hippies tenían razón en aquella locura), uno tiende a ser un poco revolucionario cuando joven, y algo se le queda en la piel, cuando llega a esta cifra maquiavélica, en la cual supuestamente los varones nos transformamos en ridículas versiones de nosotros mismos cuando teníamos 20. La revolución la vivo hoy cada día de forma más madura, más reflexiva, pero sigo siendo un rebelde por dentro.

Yo brindo hoy (4 de enero), por mis cuarenta y los de Tzvi, mi hermano de sangre (que cumplía los 40 hoy) pero que decidió correr más rápido que yo hacia el cielo.

Pero mas que nada repaso cada uno de los cuarenta y me lleno de tanto orgullo por lo que he logrado (especialmente la familia que mes despertó el dos de enero), que si sigo escribiendo voy a caer mal.

PS: Todos saben donde trabajo por si van a enviar regalos.